Reflexiones en 28-F, día de Andalucía

Se han aprobado presupuestos a la baja para el año 2011

Se han rebajado los sueldos de los funcionarios

Se restringen, y en muchos casos se anulan, las subvenciones a actividades económicas, sociales y culturales 

Se retrasa la edad de jubilación y se endurecen las condiciones para poder llegar a cobrarla

Se aumentan los impuestos indirectos

Se reduce el límite de velocidad hasta los 110 kilómetros por hora para ahorrar

Se deja, en definitiva, sin chocolate, a todos los loros posibles

Ya no saben qué hacer para aumentar ingresos y reducir gastos. En sus titubeantes e indecisos palos de ciego para ahorrar como sea, por lo visto aún no le ha llegado el turno a ellos. Todavía no se les ha ocurrido -¿o sí?- que quizás sobran instituciones y puestos en las instituciones.

Ayuntamientos, Diputaciones, Autonomías, Gobierno de la nación, gobierno europeo... ¿cuántos cometidos están duplicados, triplicados y hasta cuadruplicados? ¿no podríamos prescindidr de las diputaciones, por ejemplo?¿de verdad hace falta tanta gente en las consejerías de los diecisiete gobiernos autonómicos? ¿cuántos coches oficiales podríamos recortar? ¿cuántas prebendas eliminar? ¿cuántas dietas y kilometrajes evitar?

Este 28 de febrero día de Andalucía, el presidente de la Comunidad se ha mostrado favorable -"sin ninguna reserva mental", palabras textuales- a que se abra un debate sobre el futuro del Estado de las autonomías. Lo ha dicho durante su discurso institucional, pero se ha apresurado a matizar que si se hace hay que procurar no arruinar la "realidad incuestionable" de que la vertebración autonómica de España "es una historia de éxito".

No sé yo si de tanto éxito. Porque puestos a hablar de realidades incuestionables, ahí están todos los escándalos de corrupción descubiertos en las autonomías, el más reciente los falsos eres aplicados a más de un centenar de personas directa o indirectamente relacionados con el partido que gobierna en Andalucía.  

Parece incuestionable que la multiplicación de cargos ha propiciado que se multipliquen también los affaires de corrupción. La presidenta del parlamento andaluz  ha dejado caer en su discurso de este 28-F un llamamiento a los diputados para "prestigiar" la política en una época que ha calificado de gran "desencanto y descrédito". 

La culpa de esa desafección a la política la tiene, según Fuensanta Coves, la ausencia de autocrítica y la prevalencia de los intereses partidistas. Pues eso.

J.T.

Apuntes de periodismo, 14. Nunca hagáis una cosa así

Mis queridos aspirantes a buscaros la vida en el mundo del periodismo. ¿Hace falta que explique por qué os recomiendo que nunca se os ocurra hacer una cosa así? Si lo consideráis necesario lo haré gustoso en entradas venideras. Sólo tendré que limitarme a copiar y pegar lo que vengo diciendo en este mismo blog en las etiquetas "apuntes de periodismo" u "oficio periodístico" entre otras muchas.

Un pequeño dato: la señora entrevistada posee un 47 de cociente intelectual, lo que según los especialistas significa retraso mental moderado.

J.T.

La fascinación por el pelo negro y el bótox en según qué poderosos

  Zine El Abidine Ben Alí, 73 años,  fue presidente de Túnez desde 1987. 

Huyó de su país el 14 de enero de 2011

 Hosni Mubarak, 82 años, gobernó Egipto desde octubre de 1981. 
Huyó el 11 de febrero de 2011

Muamar al Gadafi, 68 años, maneja Libia desde el 1 de septiembre de 1969. 
De momento, y a costa de mucha sangre, continúa en la poltrona.

Silvio Berlusconi, 74 años, primer ministro italiano. 
Lo quieren empurar por menorero

Todos con el  pelo teñido, ¿no es maravilloso?

J.T.

El mérito de los periodistas Antonio Hernández-Rodicio y Diego Suárez

Temas propios. Temas, temas, temas... Eso es el periodismo: salir a la calle, buscar historias que contar  y publicarlas. Cuanto antes, mejor. Hay un periódico en Sevilla que se llama "El Correo de Andalucía" que practica esta máxima a rajatabla. Como en los viejos tiempos.

"El Correo...", decano de la prensa sevillana es, sin discusión, el periódico de la capital andaluza que más temas propios levanta desde hace ya varios años.

Antonio Hernández-Rodicio

El equipo de compañeros que se ha ganado esta fama a pulso ha estado comandada hasta este mismo jueves por Antonio Hernández-Rodicio, gaditano, cuarenta y cuatro años y desde ya nuevo director general de los Servicios Informativos de la Cadena Ser.

Diego Suárez

Se marcha Rodicio a Madrid y le pasa el testigo de la dirección del periódico al que hasta hace solamente unas horas ha sido su mano derecha: Diego Suárez, treinta y ocho años, sevillano, que como subdirector y junto a Antonio ha sabido pilotar un complicado barco y poner en la calle todos los días de los últimos cinco años un buen producto informativo.

Lo han hecho superando contratiempos complicados, incluído un ere doloroso y traumático, como son todos los eres, y que supuso la marcha del periódico de excelentes y muy competentes compañeros.

Que en estos tiempos convulsos y revulsos, de vez en cuando a alguien que hace las cosas bien se le acabe reconociendo, la verdad es que reconforta. Y más en este revuelto oficio nuestro.

J.T.

Aquel 23-F estaba yo...

Aproximadamente a esa hora, seis-seis y media de la tarde, acostumbraba yo todos los lunes a recoger  mis bártulos para marcharme de las oficinas de la calle Rocafort, en Barcelona, y regresar a Madrid.

Era ya una rutina de varios años en la que el siguiente paso consistía en despedirme de los compañeros de trabajo en la cuarta planta del edificio central del grupo Zeta y, una vez en la calle, bajar hasta Diputación y tomar un taxi camino del aeropuerto de El Prat.

El viaje de los lunes a Barcelona tenía como principal objetivo "rendir" visita a los juzgados. Por aquel entonces permanecía aún vigente en el Código Penal el delito de escándalo público, aplicable a los responsables de cualquier fotografía de desnudo que apareciera impresa en un medio de comunicación.

Las penas estipuladas en el artículo 431 eran seis años de inhabilitación profesional, seis meses de cárcel y seiscientas mil pesetas de multa por número de la revista distribuido. Figuraba yo como responsable legal de las revistas de destape "Lib", "Yes" y "Club Privado". Como el domicilio social de Zeta, el grupo que las editaba, era Barcelona los sumarios iban acumulándose en los juzgados de esa ciudad semana tras semana.

Se trataba de procedimientos de oficio, pero inexorables. Nos empuraban al mismo ritmo al que aparecían las publicaciones en los quioscos. La maquinaria que acabaría sentándome en el banquillo decenas de veces se ponía en marcha sin remedio expediente tras expediente.

Así que los lunes, junto al letrado Francisco Abellanet, hoy titular del juzgado número ocho de lo Penal en Barcelona; Antonio Álvarez-Solís, director de "Interviú"; Manuel Vázquez Montalbán que dirigía "Primera Plana" y este humilde servidor solíamos tomar un taxi a primera hora y pasarnos la mañana prestando declaración de juzgado en juzgado, en una especie de surrealista juego de la oca inesquivable hasta que cambiara la legislación.

Aquel 23 de febrero de 1981 yo tenía acumulados ya más de ciento veinte procedimientos abiertos y pendientes de juicio. Todo un récord. Bufo, pero de Guinness.

Y una cosa convendría no dejar de tener en cuenta aquella terrible tarde: el delito de escándalo público por publicar tetas en la portada de una revista continuaba vigente. Llevábamos más de cinco años de "Transición", pero hubo muchos asuntos con los que se estuvo mareando la perdiz durante demasiado tiempo. Y uno de ellos era éste.

Cuando, ya a punto de marcharme, escuchamos en uno de los transistores de la redacción aquellos disparos en el Congreso de los Diputados lo primero que pasó por mi cabeza fue que se estaba produciendo una masacre y que habría muertos y heridos.

Lo segundo fue no perder un minuto y llamar inmediatamente a quien era mi pareja entonces, y más tarde madre de nuestra estupenda hija Patricia. Tuve suerte. Se encontraba estudiando en nuestra casa de Pozuelo de Alarcón.

-¿Recuerdas dónde tengo el pasaporte y los francos que nos sobraron el verano pasado? -le pregunté casi sin decirle ni hola.

- Creo que sí.

- Mira, te tengo que pedir un favor. Cuando los encuentres, ¿te importa irte al aeropuerto de Barajas y tomar el primer puente aéreo a Barcelona que puedas? Al aterrizar busca una cabina y me llamas a casa de los Gassió. Apunta: 93........

- ¿Y eso?

- Necesito tu ayuda. Luego te lo cuento mejor, pero la guardia civil ha entrado con armas en el Congreso y se han oído disparos. Si se trata de un golpe de Estado, yo no me puedo quedar en España teniendo más de cien sumarios judiciales abiertos. Estos primero disparan y luego preguntan.

Tres horas y media más tarde María Antonia estaba en Barcelona en casa de Xavier Gassió y Carme Sentíes. Allí, junto a Pere Balart, José María Perceval y algunos amigos más, Pepe Rodríguez y yo, tan "empapelados" los dos que nuestros abultados expedientes ocupaban más de una estantería en cada uno de los 14 juzgados de Barcelona, pusimos pies en polvorosa camino de La Junquera.

Pepe conducía y yo cambiaba emisoras como un loco en busca de indicios que no hicieran necesario atravesar la frontera ni refugiarse en Francia. Entonces fue cuando escuchamos a Jordi Pujol contar que había hablado con el Rey y que éste le había dicho, textualmente, "Tranquil, Jordi, tranquil". No nos pareció suficiente, así que continuamos adelante.

Cuando llegamos a Perpignan, entonces sí, respiramos aliviados. Allí, recostados en los asientos delanteros del automóvil y escuchando Radio Nacional de España, pasamos toda la madrugada.

A la mañana siguiente, al mismo tiempo que los diputados comenzaron a abandonar el Congreso, Pepe Rodríguez y yo iniciábamos nuestro regreso a Barcelona. Nada más llegar a su casa del Ensanche, en la calle Valencia, conectamos el televisor. Justo en aquel momento, Televisión Española emitía las imágenes del asalto, esa repetidísima secuencia que aún permanece tan fresca en nuestras retinas.

J.T.

P.D.  Como aquellos artículos del Código Penal se mantuvieron vigentes todavía un tiempo, nosotros tuvimos que continuar, aún durante años, con nuestras rutinarias e inevitables visitas a los juzgados. 

Los límites de la libertad de expresión

Que este blog pueda ser un espacio donde el autor se sienta plenamente libre dependerá del saldo de su cuenta corriente.

Porque si de lo que yo escriba o no escriba aquí depende mi sustento, me veré obligado a cogérmela, irremediablemente, con papel de fumar.

Desde mi condición de disponible laboral es un hecho indiscutible que he de tener cuidado con lo que escribo porque… ¿quién me dice a mí que para cuadrar las cuentas de casa no voy a necesitar de los buenos oficios de alguien que, desde mi juicio libre e independiente, se merecería un buen varapalo?

Esa es la incontestable verdad que coloniza la tan necesaria y difícil libertad de expresión.

El grado de libertad con el que nos expresamos es directamente proporcional a la tranquilidad que nos permite el saldo de nuestra cuenta corriente.

J.T.

CNN+, Gran Hermano y la opinión de González Urbaneja

Fernando González Urbaneja, presidente de la APM

Yo no sé si fue una figura literaria políticamente correcta. Pero la frase de Fernando González Urbaneja, presidente de la Asociación de la Prensa de Madrid, con la que calificó lo sucedido la noche en que murió CNN+ creo que describe con bastante precisión lo que muchos sentimos en ese momento.

Ha dicho Urbaneja que "la decisión de instalar el canal Gran Hermano en la misma frecuencia que hasta final de 2010 emitía CNN+ es como que te saquen los ojos y te meen en los agujeros"

Paolo Vasile, consejero delegado de Telecinco

Gabilondo fue mas fino cuando declaró que no habría pasado nada si Vasile, jefe de Telecinco, hubiera esperado un poquito para colocar el "sinfín" de GH 24 horas en lugar de hacerlo sin anestesia un segundo después de que CNN+ finalizara sus emisiones.

Pero yo creo que no está mal decir burradas de vez en cuando -si es que lo que dijo Urbaneja hubiera que calificarlo así-. Hay que decir burradas, hay que hacerse notar lo más posible a la hora de calificar lo que significa la muerte de CNN+. 

Pasarán los días, los meses, los años, y creo que tenemos la obligación de dejar claro para el futuro que en su momento no nos resignamos, que no nos callamos, que no metimos la cabeza debajo del ala y nos dedicamos sólo a lamernos la herida y lamentarnos de nuestra mala suerte.

Si con la legislación en la mano lo que sucedió fue inevitable, al menos que no quede para la historia que cuando pudimos patalaear no lo hicimos.

El derecho al pataleo está para ejercerlo. Al margen de su utilidad, preserva la dignidad y la manera de afrontar según qué asuntos en la vida. Por eso, la rotundidad de Urbaneja al calificar lo que pasó aquella noche a mi me parece acertada y pertinente. Gracias una vez más, querido presidente.

J.T.

Meter codo

Horas de espera. Termina la reunión, el juicio, la visita... da igual. Comienza el desfile de entrevistables a pie de obra canuto en ristre. Aparece el primero. Lo abordamos. Accede. Y toca organizarse.

- Si nos abrimos cabemos todos, se oye.

Si el abordado tiene experiencia en encerronas de este tipo, espera. De lo contrario, comienza a largar pasando del barullo. De los tropecientos cámaras siempre hay alguno que aún no se ha colocado o que pasa del pacto. Alguien también a quien el micrófono no le llega...

Si a la cobertura en cuestión, además de los habituales de la zona, llegan equipos de fuera, sobre todo de Madrid, la cosa se complica. Lo siento, madrileños, es un dato científico, no una opinión.

El caso es que si eres cámara y te encuentras en una situación de barullo cuando luchas por conseguir un "total", más te vale dominar la técnica de "meter codo". Y al tiempo que lo haces con el arte suficiente para que no parezca un agravio represaliable, has de aplicar la contundencia necesaria para que quien intente disputarte el espacio conquistado sepa que no piensas ceder terreno.

Todo esto contando con que el asunto quede entre las gentes del oficio. Porque en las coberturas de enjundia, a los codazos habituales entre nosotros hay que añadir los que nos propinamos con los polis y los escoltas de los entrevistables.

Así, el tiempo que dura la declaración en cuestión se convierte en una permanente trifulca entre cámaras, periodistas, polis y escoltas que recuerdan los rifirrafes dentro del área chica en un partido de fútbol cuando se va a lanzar un córner o una falta peligrosa.

Ellos aprietan, tú haces lo propio y aunque parezca inaudito, hasta este tipo de batallitas puede servir para confraternizar si se gestionan con buen rollo.

Siempre recordaré aquella vez en que mi compañero Alberto libraba una batalla a muerte con un policía nacional (de esos fornidos y vestidos de azul mecánico) para mantener la posición y poder hacer su trabajo. Como quien no quiere la cosa, se metieron codo el uno al otro hasta reventar. Pero eso sí, con estilo, como si fueran gentlemen ingleses. Cuando pasó la marabunta ambos se miraron, sonrieron y uno le dijo al otro:

- La que nos hemos dado,¿no?

- Y que lo digas

Si llego a tardar un poco más en aparecer, igual hasta me los podía haber encontrado de copas.

J.T.

Caso Mari Luz Cortés. Por fin, el juicio

Alberto, ¿te acuerdas?

Corría el mes de enero de 2008. Era lunes. Cuando llegamos a Huelva María Eugenia, tú y yo dimos varias vueltas antes de localizar la barriada de El Torrejón.

El día anterior, domingo, a primera hora de la tarde, había desaparecido la pequeña Mari Luz Cortés y nadie sabía qué había podido pasar con ella. Nadie parecía conocer que un vecino con antecedentes por pederastia llevaba sólo unos meses instalado en el barrio.

Aquellos primeros directos para Cuatro y CNN+, ¿recuerdas? El quiosco donde la niña había ido a comprar chuches y donde se la vio con vida por última vez...

Recuerdo que comenté para la tele que resultaba difícil entender que dejaran salir sola a la calle a una niña de tan sólo cinco años de edad.

Luego fuimos contando, a medida que íbamos conociéndolos, todos los datos que completaban el cuadro de lo sucedido y, quizás, podían ayudar a entenderlo: barriada mayoritariamente gitana, abuelo buscavidas y sheriff de la zona. Padre predicador y entrenador de fútbol. Hablaba bien, tenía serenidad y carisma: había nacido una estrella.

Cuando, cincuenta y cuatro días más tarde de su desaparición, se encontró el cadáver de la pequeña en uno de los mil recovecos de la ría, cuando detuvieron por Cuenca a Santiago del Valle, volvimos de nuevo a los directos en la barriada del Torrejón, a los que a partir de entonces sumaríamos los de los juzgados, donde ocurrió lo de aquella célebre pedrada que ensangrentó a nuestro compañero Isidro y nos alarmó a todos.

La bola de nieve cada vez era más grande. El triste suceso cada vez era más carnaza para tanto desaprensivo sediento de audiencia. Nosotros, ¿recuerdas? intentábamos solventar nuestro trabajo con la mayor dignidad posible. Pero allí, como también sin duda recuerdan Salomé, María Eugenia y Carolina, fue pasando de todo. Pasó hasta el tiempo.

Y con el paso del tiempo llegó un poco de serenidad: la recogida de firmas de la familia por toda España para solicitar en el Congreso de los Diputados la cadena perpetua para este tipo de delitos. Después, el zascandileo de Juan José Cortés, padre de la infortunada chiquilla, por los partidos políticos: psoe, upyd, hasta desembocar en el pp, que lo utiliza descaradamente y él se deja.

Y ahora el juicio

Doscientos periodistas

Esta vez, querido Alberto, y sin que sirva de precedente, faltamos tú y yo.

J.T.

La "burbuja" periodística

Antes que estallara la burbuja inmobiliaria ya sabíamos que lo que estaba ocurriendo en el mundo de la construcción era insostenible, pero parecía como si todos nos hubiéramos puesto de acuerdo en huir hacia adelante.

Urbanizaciones enteras construidas en la nada, ciudades dormitorio reproduciéndose por esporas, casas, pisos, apartamentos a granel allá donde quedara un solo centímetro cuadrado de suelo libre...

Crecían los precios por días, casi por horas, proliferaban los tratos en negro, los arquitectos y los notarios no daban abasto, los bancos repartían hipotecas a espuertas... ¿os acordáis?

Hasta que llegó el tsunami. Desconozco si existen datos claros y completos sobre la dimensión de la tragedia, pero con cifras o sin ellas, todos sabemos cuáles están siendo las consecuencias: GRAN RUINA.

La misma RUINA que hace ya algunos años se atisbaba en el mundo del periodismo y que, como comentamos mi amigo Boni y yo en esta tarde sevillana de febrero, parece que amenaza con estallar sin remedio.

Tengo escrito aquí que el periodismo es sólo un oficio, nada menos que un oficio. Tengo escrito aquí que para ser buen periodista no hace falta la facultad, sino una buena cultura previa. Tengo escrito aquí que lo que se necesita antes de decidir dedicarse a la información es formación.

Formación en cualquier facultad menos en la de Periodismo. Y después de haber estudiado con provecho Historia, Química, Derecho o Arquitectura por ejemplo, si se quiere ser periodista se cursa un máster. Para aprender las cuatro reglas del oficio. Suficiente.

Lo contrario es ruina. Cada año salen de las facultades españolas de periodismo diez veces más licenciados que los periodistas que pueden llegar a hacer falta.

Cada año, en consecuencia, la carne de periodista está mucho más barata mientras cada año también van escaseando las salidas posibles, las oportunidades y hasta los trabajos basura. Al tiempo aumentan los Eres, los recortes de plantilla, la explotación, la sumisión del currito superviviente y la inseguridad laboral.

Estamos en la burbuja periodística.  Como ocurrió con la inmobiliaria, lo sabemos. Sabemos que la situación es insostenible. Sobran facultades, sobran licenciados, no hay sitios ya, ni sueldos dignos, ni horizontes halagüeños... Pero continuamos huyendo hacia adelante. Hasta que estalle.

J.T.