¡Qué largo se está haciendo este Septiembre!

Está siendo un mes muy pesado, aburrido, crispado, demasiado previsible este septiembre. El día 26 aparecía muy lejos en el calendario y aún lo parece. No llega nunca la investidura, o la no investidura, de un Núñez Feijóo que no sabe cómo demonios rellenar la agenda, el pobre! Ahora le tiro los tejos al PNV, ahora me veo con Pedro Sánchez para proponerle derogar el sanchismo, ahora me tapo la nariz y le pongo ojitos a los catalanes de Junts… A la legua se ha ido notando que ni él mismo se creía este paripé, esta crónica bufa de la que ni sus medios más incondicionales han conseguido sacar petróleo.

Tanto vacío por delante, tanta pista libre había que ocuparla como fuera y a fe que ha acabado haciéndose a conciencia: ¡zafarrancho en las redacciones! Busquemos a todos los resentidos con  Sánchez, da igual que algunos no se tengan en pie, traedlos en ambulancia si es necesario, cancha a cuanto socialista esté dispuesto a poner a parir al actual presidente “en funciones”, remárquese siempre lo de “en funciones”, que quede claro. Quitemos el foco del pobre candidato y situémoslo en los malvados y malvadas que se proponen amnistiar a Puigdemont y compañía.

Como viene siendo habitual desde hace ya demasiado tiempo, Felipe y Guerra no tardaron en dejarse querer, pero no era suficiente. Cuantos más mejor, y ahí estaban Almunia, Page, Lambán, dispuestos a echar leña al fuego. El fantasma golpista de Ferraz en octubre de 2016 redivivo con nuevas piezas de apoyo, personajes como Borbolla o Tomás Gómez, sacados vaya usted a saber de qué polvoriento baúl de los recuerdos. Da igual que mucha gente joven no sepa ni quiénes eran, pero militan en el PSOE y cargan contra Sánchez, así que bienvenidos sean, y si  les quitan el carnet como a Nicolás Redondo, toda nuestra solidaridad.

Para redondear la faena, en este baile no podía faltar Pedrojota, dispuesto a poner palos en las ruedas cada vez que se atisba la formación de un Gobierno de izquierdas. Un empeño al que también se ha unido de mil amores esta vez Juan Luis Cebrián, faltaría más. Y Ayuso, y el inefable Jose María Aznar llamando a la rebelión… Había que ponerle color a este inacabable septiembre y entre unos y otros bien que han terminado proporcionándoselo. Otra vez sacando a pasear el “se rompe España” de las narices, ¡pero qué pesados! ¡cuánta veleidad golpista en los gurús periodísticos y políticos “progres” de la Santa Transición! Claro que esos ladridos significan que no cabalgan mal quienes leen los resultados del 23J como lo que en realidad fueron: que la España de hoy es plural, diversa y muy diferente ya a la de 1978.

El Partido Popular y sus adláteres, ya sean mediáticos o judiciales, no dan la impresión de estar por la pluralidad que define este país. Más bien parecen empeñados en partirlo en dos. Muchos mal llamados periodistas arrastran una y otra vez la profesión por el fango prestándose a ello pero les da igual, ya no saben ganarse la vida sin corromperse. No habría estado mal que estos días de Septiembre hubieran sido algo más aburridos, pero no. Antes crispados que aburridos. Y en esas andamos.

Hasta a lo del pinganillo han tenido que sacarle punta. Los auriculares de traducción simultánea parece que llegan ya esta semana al Congreso. Los diputados podrán expresarse en catalán, euskera o gallego y la imagen de sus señorías con el pinganillo en la oreja será sin duda la foto más buscada. Se trata de algo que tenía que haber ocurrido hace muchos años y que por fin parece que va a ser posible… aunque mucho me temo que no sin que más de uno, o una, se empeñe en dar la nota con el asunto. Que si la logística es complicada, que si los intérpretes cuestan mucho dinero… Pegas que no tienen un pase porque todas son fácilmente rebatibles, de hecho en el Senado el reglamento permite desde 2005 emplear cuatro idiomas en la comisión de las Comunidades Autónomas; en el Parlamento Europeo se usan veinticuatro…

Pero hay que dar la turra con lo que se tenga a mano, aunque sea organizando manifestaciones surrealistas, lo que sea con tal de ir tapando los días hasta que llegue el 26. ¡Qué largo se está haciendo este septiembre!

J.T.

La derecha saca en procesión a Guerra y a González

Me pregunto qué necesidad tienen Felipe González o Alfonso Guerra de acudir a Onda Cero o la Cope para soltar sus diatribas contra el Gobierno de coalición, contra Pedro Sánchez o contra una posible amnistía si en estos tiempos modernos les bastaría con abrirse una cuenta en instagram y convertirse en influencers de primera sin ni siquiera salir de casa. Con el hambre de protagonismo que manifiestan, alguien debería decirles que con unos pocos metros cuadrados en un rincón, un micrófono y una cámara, igual hasta superaban en las redes a Ibai Llanos y compañía.

Todos los días soltando doctrina, argumentario, o espumarajos por la boca, da igual. La clientela y la redifusión las tienen garantizadas, con quienes piensan como aquel señor que propuso fusilar a 26 millones de españoles, o con tantos periódicos y televisiones como hay dispuestos a tirar del copia y pega para difundir sus sabrosas diatribas. No solo Telecinco, Cuatro, la Sexta o Antena Tres estarán encantadas de reproducirlas: también Televisión Española, dispuesta como siempre a proporcionar altavoz a las frases más agresivas de tan augustos próceres contra todo lo que huela a Pedro Sánchez sin situarlas en contexto y sin réplica por parte de nadie.

"Me rebelo", suelta Alfonso Guerra, y el noventa por ciento de los medios ya están frotándose las manos, ya hay titular, ya hay tema de apertura. Como este Feijoó es un pánfilo y anda más perdido que un pulpo en un garaje, habrá que echarle una manita. Nadie explica por qué insisten en tratar como un problema que se trabaje  políticamente para que posibilitar un gobierno progresista que refleje la pluralidad que el país manifestó en las urnas; nadie explica que, en estos momentos, solo un gobierno progresista de coalición está en condiciones de buscar pactos para consolidar una agenda de convivencia social y política.

Combaten la idea a base de trazo grueso “olvidando” un pequeño detalle: que todo lo que no sea un gobierno de progreso en estos momentos es fascismo, que para que los días 26-27 Feijoó pudiera ser investido se necesita contar con los votos (que nunca serían gratuitos) de esa ultraderecha empeñada en hacernos volver al pasado más infame. 

Como bien ha dicho José Montilla, Felipe y Guerra nunca abren la boca cuando hay que ayudar. También Rafael Escuredo ha lamentado públicamente no coincidir con los que él llama sus “referentes políticos". Perturba y desconcierta este regreso a los ruedos de los dos primeros espadas que hace cuarenta años se pusieron al frente de los destinos del país. 

Resulta difícil creer que estas maniobras orquestales encabezadas por dos antiguos amigos que al final terminaron entre ellos como el rosario de la aurora y estuvieron mucho tiempo sin dirigirse la palabra se deban a la casualidad. En este mes de septiembre de compás de espera hasta la investidura, queda demasiado tiempo libre que rellenar, tanto en la actividad política como en la periodística, así que los medios agradecen que haya carnaza para las primeras páginas, y qué mejor que sacar en procesión a las imágenes sagradas de la Santa Transición al grito de "que se rompe España", que "los cimientos de la democracia están siendo atacados" ¡Qué pesados!

Están dando tanto la matraca que hasta que no se vote el 27 y la investidura de Feijoó fracase, si es que fracasa, no nos vamos a poder quedar tranquilos. Que 4 de los 121 escaños socialistas acaben seducidos por tanto canto de sirena es una posibilidad que más vale no descartar.

Mi compañera Ana Pardo de Vera recuerda en una de sus más recientes columnas cómo el miércoles 20 de septiembre, solo a seis días de las sesiones de investidura y "en plenas negociaciones para intentar que se reedite el Gobierno PSOE-Sumar, el expresidente presenta las memorias de su exvicepresidente en el Ateneo de Madrid, La rosa y las espinas." ¡Qué extraña coincidencia!

Lo dicho, menudo éxito si deciden hacerse influencers en las redes. Lo petarían soltando frases como la última lindeza de Guerra: “Esta amnistía es la condena de la Transición”, ha dicho. Tomo prestada para contestarle una frase de Emilio Silva: “Quizás la transición se condenó a sí misma al dejar impunes miles de violaciones de derechos humanos de la dictadura franquista y las cunetas de España sembradas de cadáveres de civiles republicanos”.

J.T.

Ese limbo en el que viven los futbolistas de la selección

Me gustaría saber cuántos de los jugadores de la selección española han llamado a sus compañeras para solidarizarse con ellas, me gustaría saber cuántos niños bonitos que ganan millones a espuertas les pusieron un mensaje por lo menos para felicitarlas cuando el 20 de agosto ganaron el Campeonato Mundial de Fútbol. Y si no las llamaron ni les escribieron, cuántos expresaron públicamente su alegría por el acontecimiento. Igual ni se molestaron en ver el partido. 

Entendería que no lo hubieran hecho, porque quien las haya visto jugar, una de las cosas que habrá comprobado es que lo hacen estupendamente, que las mujeres que se dedican a jugar el fútbol en España practican un juego más bonito y honrado que el de ellos. Daba gusto disfrutar de la verticalidad con la que disputaron la final del Mundial en Sidney, comprobar la visión de juego que tiene Bonmatí, la audacia de Carmona, la peligrosidad de Perelluelo, la insistencia de Mariona… Respetaban el fútbol jugando al fútbol, se quejaban lo mínimo, no hacían teatro cuando eran objeto de falta… Nada que ver con el insulso espectáculo –por no llamarlo fraude directamente- que esa misma tarde ofrecieron el Barça y el Cádiz en la correspondiente jornada de liga. Me refiero a ese partido porque lo televisaron pocas horas después de la final de Sidney y no admitía comparación, pero podríamos estar hablando de cualquier otro. 

El melifluo, deslavazado y grosero comunicado de apoyo a sus compañeras que los jugadores de la selección masculina leyeron este lunes día 4 en Las Rozas igual tiene algo que ver con eso: ellas, a pesar de estar rodeadas de machistas y acosadores de medio pelo, se están abriendo paso y reclamando su espacio en un coto hasta hace poco cerrado a cal y canto. Y lo están haciendo a base de jugar mejor, proporcionar espectáculo, divertir, divertirse y ganar. Hechos consumados.  

Los chicos de la selección masculina han quedado en evidencia y lo saben. El mundo de privilegios en el que viven parece que les aísla del mundo real. O por lo menos de cierto mundo real del que les distancia también, sobre todo, el saldo de sus cuentas corrientes. Ver salir de los campos donde entrenan a estos jóvenes cuya media de edad ronda los 25 años con sus carísimos bólidos camino de casa es ya un espectáculo obsceno en sí mismo.  

Viniendo de ese mundo entre algodones, parece lógico deducir que no sepan gestionar lo que está ocurriendo. Ni se les debía haber pasado por la cabeza que mujeres que se abren paso a codazos con salarios que nada tienen que ver con los suyos pudieran llegar a ser campeonas del mundo ¿Y ahora qué? Tampoco parecen haber digerido que la persona que presidía la institución a la que ambas selecciones pertenecen haya llegado a copar portadas de periódicos y programas de televisión de todo el mundo por comportarse como un triste macarra, un machista malencarado, un troglodita irredento que ha mostrado a los cuatro vientos la caspa que todavía nos queda por sacudir.  

A los jugadores de la selección les hubiera gustado poder continuar escaqueándose y no tener que pronunciarse sobre el flagrante episodio de violencia machista que todos presenciamos, primero porque la capacidad de expresarse en público de la mayoría deja mucho que desear y segundo porque muchos seguro que están todavía intentando entender qué demonios es lo que ha pasado. Pero hete aquí que han sido convocados para jugar dos partidos internacionales y, si no se pronunciaban, les iba a pillar el toro. De acuerdo, comparecemos, leemos un comunicado condenando el comportamiento de Luis Rubiales y nos dejáis en paz, ¿vale? Que tenemos cosas más importantes que hacer. Esto vinieron a decir. Ni siquiera se molestaron en elegir como portavoz a alguien que supiera entonar cuando lee.  

Para poca salud, ninguna, dice el refrán; para quedar en evidencia como lo hicieron, más les hubiera valido quedarse calladitos. La puesta en escena era un cuadro, las caras de los capitanes, un poema, la postura de Álvaro Morata durante el minuto y medio que estuvo leyendo, sin levantar la cabeza durante todo ese tiempo, elocuencia pura. Pocas veces el lenguaje corporal resulta tan descriptivo. Estaba claro que para ellos se trataba de un marrón que tenían que quitarse de en medio cuanto antes. Decimos buenas tardes, leemos el texto (tan ambiguo y frío como falto de contundencia), saludamos, nos levantamos y nos vamos. 

Y además sin preguntas. Piensan que así han solventado el asunto. Pues están muy equivocados. Lo que ocurrió tras la victoria de las futbolistas españolas en Sidney es una bola de nieve que, aunque tarde su tiempo, acabará arrollando a quienes no sepan leer correctamente la situación. Nada va a ser ya igual, por mucho que el Tribunal Administrativo del Deporte maree la perdiz, por mucho que cueste meter mano en una institución tan añeja y corrupta como la Federación Española de Fútbol, por mucho que cueste levantar de sus sillones a tanto bienpagao dispuesto a defender sus privilegios con uñas u dientes.  

Si acaban entendiendo por dónde va la linde, por dónde discurren los usos y costumbres de estos tiempos, los futbolistas tienen en estos momentos una oportunidad de oro para demostrar que, como hacen en el campo (no siempre), saben leer el juego, adelantarse al contrario, enhebrar una buena jugada y meter gol. A día de hoy, sus compañeras les están comiendo el terreno en un partido que trasciende mucho más allá del fútbol mismo.  

“Nos gustaría que a partir de ahora –terminaba el comunicado de 222 palabras leído a trompicones por Morata- nos pudiéramos centrar en cuestiones deportivas ante la relevancia de los retos que tenemos por delante.” 

Pues va a ser que no. 

J.T.

Carta a un amigo que se volvió facha

Permíteme una pregunta, querido Ramón, ¿de verdad te crees las cosas que dices? ¿De verdad te gustan las barbaridades que suelta Ayuso? ¿De verdad te parecen bien los pactos con Vox en ayuntamientos y autonomías? Cuando sostienes que Moreno Bonilla o García Page son buenos gobernantes, ¿lo dices en serio? ¿Eres tú, de verdad? A veces, cuando por ejemplo sueltas los exabruptos que te escucho sobre Irene Montero, Echenique o Belarra, créeme que me cuesta creer que estoy hablando con uno de mis amigos de toda la vida. 

¿Qué ha sido de aquel Ramón con quien yo iba a las manifestaciones en los últimos años del franquismo? Por estos días de hace cincuenta años recuerdo que lloramos juntos cuando nos enteramos que había muerto Pablo Neruda, lo han matado, aullábamos, a galopar, a galopar, cantábamos a voz en grito acompañados por la misma guitarra con la que interpretábamos “La nana de la cebolla” ¿Qué ha sido de aquel Ramón, querido amigo? ¿Qué te ha pasado para que ahora hayas votado a Feijoó después de haber estado a punto, tuviste la papeleta en la mano, de votar a Vox? 

Hiciste oposiciones, te has jubilado como catedrático de instituto, tus hijas se ganan bien la vida desde hace años, tienes las necesidades cubiertas aunque no eres rico, siempre fuiste una persona con criterio propio… ¿cómo entonces me repites entusiasmado cuando nos vemos las crispadas homilías mañaneras de Losantos o de Herrera? No me puedo creer que pienses en serio que este Gobierno de coalición actuó mal cuando la pandemia nos hizo temblar a todos. Tienes gente a tu alrededor que sin las medidas que se tomaron igual no lo habrían contado, gente también que se pudo arruinar y ha vuelto a salir a flote. Sé que tú todo eso los sabes y lo valoras… ¿entonces? 

Habrás comprobado que últimamente ya no discuto contigo. Sé que no tiene sentido y me da mucha pereza porque a pesar de todo quiero seguir siendo tu amigo, por eso desconecto y no entro al trapo cuanto te escucho defender las mentiras que en las teles repiten sin parar. Durante mucho tiempo leímos los mismos libros, nos indignábamos con las mismas injusticias, buscábamos la manera de poner nuestro granito de arena para que este mundo fuera un poco mejor, pero de un tiempo a esta parte las cosas han dejado de ser como eran.  

Dime, amigo, ¿estoy equivocado al querer continuar entendiendo la vida como la entendimos tú y yo durante tanto tiempo? ¿Tendría que haber evolucionado como tú, acaso me he quedado “anclado en el pasado”? Intento entender tus razones y no lo consigo. Sé, porque te conozco bien, que no eres de los que piensa que si gobiernan las izquierdas te van a quitar la casa en la que vives o lo poco que tienes ahorrado, sé también que nunca te dejaste llevar por filias o fobias con facilidad, que valoras la importancia de la sanidad que tenemos… 

Por eso estoy desconcertado, amigo, porque me cuesta asumir que cuando votas ahora lo haces por quienes defienden la intolerancia, la crispación, la insolidaridad, el sálvese quien pueda y quien venga detrás que arree; me cuesta asumir que tu voto es el mismo que el de Rafael Hernando o Cayetana Álvarez de Toledo y que a punto ha estado de ser el mismo que el de García Gallardo o Rocío de Meer. 

Aunque tanto tú como yo crecimos rodeados de ese silencio en que la posguerra sumió a nuestras familias, conocemos bien lo que significó la guerra civil. Por eso no te entiendo cuando te alineas con quienes vituperan la memoria histórica. Tenemos familia que emigró a Alemania o a Suiza para salir de la miseria, por eso no entiendo que compartas ahora estantería ideológica con quienes demonizan la inmigración; vivimos de cerca episodios de violencia machista, ahora tenemos hijas, ¿no te parece que viven en un mundo mejor gracias a las políticas del ministerio de Igualdad? 

No sé qué nos ha pasado, Ramón, solo sé que me da mucha pena constatar, como escribió precisamente Neruda, que “nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos”. 

J.T.

La derecha no tiene obligación de ser cavernícola

Alguna vez, digo yo, ha de ser posible que exista una derecha decente en España. Porque seas de derechas no tienes la obligación de corromperte ni trincar comisiones o sobresueldos ¿o sí? Porque seas de derechas no tienes que mentir por sistema, no tienes que desacreditar a quien no piensa como tú, no tienes que defender a ultranza el machismo que no conseguimos sacudirnos ni tampoco aliarte con los trogloditas que lo alimentan, los mismos que niegan la violencia de género y los derechos de la mujer.

Porque seas de derechas no tienes obligación de ser racista, ni mucho menos negarle el pan y la sal a quienes huyen de la miseria en su país de origen y contribuyen con su trabajo aquí a la prosperidad de quienes los criminalizan. En ningún sitio está escrito que ser de derechas obligue a quitar de las calles o de las bibliotecas los nombres de quienes pensaron diferente pero dotaron a este país de prestigio con su arte, con su trabajo, con sus ideas… Porque seas de derechas no tienes que empeñarte en mantener los privilegios de la Iglesia, ni tampoco la monarquía.

Derecha no tiene por qué ser sinónimo de crispación. Las personas de derechas que nos representan en las instituciones no tienen por qué dedicarse a insultar al adversario en lugar de argumentar, confrontar de manera civilizada e intentar ganar los debates y las elecciones sin meterle el miedo en el cuerpo a la ciudadanía. El independentismo es legítimo, la defensa de los usos, costumbres e idiomas de cada territorio es legítima y constitucional. Lo saben de sobra, ¿por qué lo ignoran entonces?

Ser de derechas no obliga a olvidar nuestra historia, ni a repetir los mismos errores que no hace demasiado tiempo llevaron este país a la ruina. Las personas de derechas, aunque ellas se empeñen tantas veces en lo contrario, pueden ser también civilizadas, bien habladas, pueden llegar a acuerdos. Que sí, señor Feijoó; que sí, señora Ayuso.

Un partido de derechas que apostara por sacudirse el fascismo de sus pactos políticos, que reconociera la riqueza que supone tener un país tan diverso en lugar de machacar los anhelos de buena parte de la ciudadanía sería una formación política que, además de contribuir a que nos proporcionáramos entre todos una convivencia con menos estrés, con menos histerias, con menos exabruptos, sin duda podría acabar convenciendo a más gente para que lo votara.

Cuando el actual PP sale a la caza de votos en las elecciones o, una vez celebradas estas, a la búsqueda de escaños que sumen para gobernar, a día de hoy solo cuenta con el soporte de los ultras para conseguirlo. Estoy seguro que en el seno de la propia formación, y entre las muchas mentes pensantes que conectan y simpatizan con  ella, saben buscar una manera de hacer las cosas más productiva para sus intereses.

Permítanme que insista: la derecha en nuestro país no tiene obligación de ser cavernícola. Seguro que, si quisieran, podrían conseguir parecerse a los civilizados partidos de derechas de otros países europeos, seguro que sabrían cómo huir de tentaciones trumpistas, cómo no alinearse con quienes hablan de "volver al combate" tratando así como enemigos a quienes no piensan lo mismo que ellos. A ver cuándo asumimos que en política lo que existen son adversarios;  si hay quien piensa que somos enemigos… mal vamos.

Si el Feijoó que hace menos de dos años aterrizó en Madrid como mesías de la derecha hubiera entendido esto, no andaría ahora en la patética y ridícula situación en que se encuentra. No habría sembrado los vientos que le llevan estos días a recoger tempestades. Los partidos políticos que no quieren hablar con el PP lo hacen porque han sido vituperados, insultados y hasta criminalizados por Feijoó y quienes aún parecen alineados con él pero andan ya con los cuchillos afilados en el cajón esperando el momento oportuno para sacarlos. No, señor, no hay por qué adoptar el lenguaje de los frentistas y los intolerantes para pilotar un partido de derechas.

Se puede ser de derechas y no por ello dejar de reconocer el mérito que en estos últimos cuatro años tuvo el Gobierno de coalición para sortear los contratiempos más duros con los que un ejecutivo ha tenido que enfrentare aquí en muchas décadas. Se puede ser de derechas y valorar las mejoras sociales que hicieron más llevaderos estos tiempos difíciles a buena parte de la ciudadanía. Se puede ser de derechas y luchar contra las injusticias, se puede ser de derechas y no por ello abandonar a su suerte a quien no tiene la fortuna de poder pagarse sus necesidades básicas.

Una derecha decente no tiene por qué dar el miedo que da este PP. Feijoó ha perdido su oportunidad pactando en ayuntamientos y comunidades autónomas con el mismo partido que dijo que, si gobernaban, incendiarían Catalunya y eliminarían la España de las autonomías. Mirar hacia el fascismo no era ni puede ser nunca la opción. Ese ha sido el peor error que ha de llevar a cuestas el "candidato" durante este mes de septiembre que tiene pinta de convertirse para él en un calvario interminable. ¡Qué lejos está aún el día 26! 

J.T.

Ellas pasarán a la historia; Rubiales, no

Frente a las pornográficas manifestaciones públicas de Luis Rubiales y su negativa a dimitir, me encuentro entre quienes lamentan que el grosero episodio de violencia machista que este protagonizó en Australia haya acabado ensombreciendo la gigantesca victoria de 23 jóvenes españolas que hace solo unos días hicieron vibrar al país entero ganando la Copa del Mundo de Fútbol.

El día que se jugó en Nueva Zelanda la semifinal España–Suecia, martes 15 de agosto, diez de la mañana, varios clientes de un bar pidieron al dueño que sintonizara el partido. Aquí no se pone la tele para ver fútbol de tías, contestó este. En breves instantes todos los clientes pidieron la cuenta, abonaron sus consumiciones y el bar se quedó vacío ante el desconcierto de un machirulo que, al estilo del camorrista presidente de la Federación Española de Fútbol y su cohorte de turiferarios, no acaba de enterarse que este país ya no es lo que era.

El combinado español ganó 2-1 aquel partido y esa mañana nos aprendimos al menos dos nombres: Salma Paralluelo, 19 años y Olga Carmona, 23, las autoras de los goles del pase a la final de la Copa del Mundo. A nadie le importaba en ese momento cómo demonios podía apellidarse el presidente de la Federación. De un día para otro, buena parte de este país había descubierto que aquí existían mujeres que jugaban al fútbol y que, si el domingo día 20 ganaban en Sídney, podían traerse para España el trofeo más importante de este deporte por primera vez en la historia.

Así fue: ganaron 1-0 a Inglaterra el domingo día 20 al mediodía (gol también de Olga Carmona), dejaron durante dos horas las playas semivacías y dispararon los índices de audiencia de una TVE que hacía tiempo que no se había visto en otra. En pleno mes de agosto y en las antípodas del planeta, 23 españolas acababan de dejar en evidencia la caspa de un país con millones de machistas que de pronto no sabían cómo gestionar sus convicciones de tantos años, tantas certezas mal entendidas.

La repugnante actitud del presidente de la Federación besando en la boca a una de sus jugadoras sin su consentimiento es la elocuente prueba de una confusión en la que militan no solo hombres como él o el dueño del bar al que nos referíamos al principio, sino incluso muchas mujeres. La pesadilla que llevamos viviendo esta última semana evidencia el largo camino que queda por recorrer hasta que todos entendamos de qué va el acoso laboral, de qué va la violencia sexual.

Las futbolistas españolas dejaron además en evidencia, al ganar el mundial y traerse con ellas la Copa del Mundo, tanto postureo como se estila en el fútbol masculino. Con su impecable victoria emocionaron, hicieron llorar incluso a millones, sí, millones de personas. Nos pusieron en el mapa mundial del deporte femenino certificando así una revolución, silenciada más que silenciosa, que hace ya tiempo que se estaba produciendo entre la gente joven a pesar de quienes, comenzando por el trumpista presidente de la Federación Española de Fútbol, parecen empeñados en ignorarla.

Menos mal que Salma, Olga, Alexia, Cata o Mariona son un reflejo fantástico de la diversidad de un país que se mueve a años luz de la España casposa que aún defiende tanto intolerante como todavía anda suelto por oficinas, despachos y escaños parlamentarios. Ivana, Ona, Alba, Jessi o Aitana no solo han desnudado a los niñatos multimillonarios y chulitos que van por el mundo sacando pecho porque saben darle pataditas a un balón, sino a todo ese entorno machista y prepotente que lleva decenios mangoneando en el fútbol de manera impune y pontificando mientras se fuman un puro, se rascan los genitales o ambas cosas a la vez.

Las jugadoras de la selección femenina de fútbol también han dejado en evidencia a ese periodismo baboso y genuflexo que se empeña en dorar la píldora a cretinos de medio pelo. Con su desfachatez, desahogo barriobajero, chulería y horterez supina acreditadas el pasado viernes, Luis Rubiales nos ha jodido la fiesta, ha empañando buena parte de la alegría que supuso que 23 jóvenes mujeres ganaran la Copa del Mundo jugando magistralmente al fútbol.

Las 23 españolas de Sidney (campeonas, que no campeones, por mucho que insistan tanto el nefasto Rubiales como el entrenador Jorge Vilda) han ganado mucho más que un campeonato mundial de fútbol: han contribuido a dar un paso de gigante, de gigantas, en la lucha por la igualdad de las mujeres en España, en la pelea por la equiparación de derechos. Quizás porque se trata de una revolución en toda regla, y toda revolución es política, quizás por eso estamos donde estamos, con Rubiales y sus secuaces revolviéndose como gatos panza arriba. Por mucho que se empeñen, más pronto que tarde serán olvidados. La gesta de las futbolistas, en cambio, pasará a la historia, es ya historia.

De ellas será para siempre el mérito de haber contribuido a situar los derechos de la mujer en el centro del debate. Por muchas consejerías y concejalías de Igualdad que los ultras se empeñen en hacer desaparecer, el trabajo y la victoria en Sidney de 23 jóvenes españolas el pasado 20 de agosto pone fecha al arranque de un tiempo nuevo y mejor.

J.T.

Lenguas del Estado frente a la madrileñidad tóxica

Francina Armengol, presidenta del Congreso de los Diputados

Aunque hace décadas que son idiomas oficiales, el uso tanto del catalán como del euskera o el gallego continúa siendo demonizado en muchas partes de España, con ese Madrid cada día más tóxico a la cabeza de las hostilidades. Las derechas no parecen dispuestas a entender, mucho menos a admitir que la pluralidad lingüística, además de constituir una realidad con raíces de siglos, contribuye a enriquecer un patrimonio cultural que aporta a nuestra convivencia calor, color y vida.

Hasta este jueves esa realidad no había dado ningún paso para abrirse camino en el Congreso de los Diputados. Lo ha hecho Francina Armengol, su flamante presidenta, y a partir de ahora comienza un tiempo en el que se tendrán que ajustar muchas bielas, claro que sí, pero eso no impide celebrar que en una institución con sede en Madrid se utilicen por fin todas las lenguas del Estado. Por ahí se empieza, por ahí se tenía que haber empezado hace mucho. Resulta difícil entender cómo es posible que haya pasado tanto tiempo antes de adoptar esta decisión ¿Tanta caja de los truenos es?

Pues algo de eso parece que hay, por mucho que el catalán, el euskera y el gallego sean lenguas tan españolas como el castellano. Termino de escribir esta frase y tengo la impresión de haber soltado una perogrullada si no fuera por la eterna hostilidad centralista. Dado lo empeñados que están en llamar español a solo uno de los idiomas del Estado, y lo que desprecian el uso del resto, parece necesario repetir esta idea cuantas más veces mejor. Voy a ello: el catalán es una de las lenguas de España, tan mía, la hable o no la hable, y si no la hablo peor para mí, como el euskera, el gallego o el castellano. Punto.

Que haya quien desprecie esta reflexión no es casual, como tampoco lo es la constante y grosera intromisión en la vida nacional de la madrileñidad tóxica. Ojalá el uso de todas las lenguas oficiales en el Congreso contribuya a ir “desmadrileñizando” una política nacional últimamente tan endemoniada, a quitarle algo de presión a esa olla a punto de estallar en que últimamente se ha convertido la capital del Estado.

Ha llegado la hora de cambiar el chip, por mucho trabajo que exija ese cambio de mentalidad. Donde lo exija, porque la diversidad lingüística no es un problema en ninguna de las comunidades donde se practica. No solo no altera ni perjudica la convivencia, como en su día Wert o Esperanza Aguirre se empeñaron en sostener, sino que hace ciudadanos más competentes y plurilingües. Y si las políticas educativas contienen deficiencias en algunas autonomías, pues sentémonos y hablemos sobre ello, ¿no? ¿o nos dedicamos toda la vida a cerrarnos en banda por ambos lados?

La palabra es diálogo. A eso es a lo que creo que otorgó carta de naturaleza Francina Armengol el pasado jueves haciéndose eco de la España real y dejando por fin a un lado, como tercera autoridad del Estado, la estomagante propaganda de radios, teles y periódicos empeñados en hacernos volver, junto a la derechas más intolerantes, a las tinieblas de los tiempos. Lo hizo entre citas de Salvador Espriu (en catalán) y María Zambrano, la expresión de solidaridad con los afectados por el incendio de Tenerife y una mención específica a la selección femenina de fútbol. Siguió así la línea que minutos antes, durante el breve espacio de tiempo en que presidió la mesa de edad, había esbozado Cristina Narbona: Honestidad, rigor, empatía, respeto...

Si defiendo mi lengua natal y exijo respeto, ¿por qué no he de respetar o admirar las otras de mis compatriotas?, se preguntaba alguien en redes estos días. Recordaba hace poco Guillermo Toledo aquella frase de Ovidi Montllor: “Hay gente a la que no le gusta que se hable, se escriba o se piense en catalán, (euskera o gallego). Es la misma gente a la que no le gusta que se hable, se escriba o se piense”.

Sin ánimo de lanzar al vuelo ninguna campana, igual es buen momento para la llegada de la imaginación y la creatividad al Congreso de los Diputados. La primera bola de partido, el primer “match ball” ha caído del lado que favorece esa opción frente a los partidarios de las derogaciones, la intolerancia y la madrileñización tóxica de la vida nacional. Ahora toca rematar la faena con la investidura; que no vuelva a pasar como aquel día de 1873 en que Estanislao Figueres, primer presidente de la primera república, decidió abandonar sus responsabilidades empleando el catalán para hacerlo con una frase ya mítica: “Estic fins als collons de tots nosaltres”. Ciento cuarenta años han pasado.

J.T.

El próximo día 17 empieza todo

En yates fondeados por calas ibicencas, o en suntuosas mansiones veraniegas cántabras o mallorquinas, algunos de los prebostes que continúan partiendo el bacalao en los cenáculos políticos urden estos días de agosto las estrategias, más bien estratagemas, con las que las derechas tensarán y crisparán cuanto puedan el comienzo del nuevo curso parlamentario, el arranque de la próxima legislatura.

Una vez celebradas las elecciones, incómodo trámite que desde hace décadas soportan a regañadientes, no les queda otra que disimular y hacer ver que aceptan los pasos que marca la Constitución para formar un nuevo gobierno. Cuando sus marionetas no hacen bien el trabajo encomendado y eso desemboca en que es posible constituir un ejecutivo plural que les plante cara, los grandes poderes de este país empiezan a levantar teléfonos y mover dinero para impedirlo. Que parezca un accidente. En eso están. Como siempre.

No admiten otra opción: cueste lo que cueste, la realidad ha de acabar acomodándose a sus fantasías. El bipartidismo los mantuvo contentos durante décadas y los resultados de las elecciones generales en los últimos tiempos los tienen en un sinvivir. Todo estuvo controlado hasta que por una parte los nacionalismos dejaron de bailarle el agua y por otra apareció una fuerza política llamada Podemos que dejó en evidencia el sospechoso acomodo de Izquierda Unida a ser de por vida un convidado de piedra.

No han parado ni un minuto para conseguir que todo volviera a su cauce. Unos años de infame acoso y derribo han bastado para volver a descafeinar a la izquierda, para despojarla de la pujanza y el vigor que tantas cosas puso patas arriba en este país. Bien, pues no les parece suficiente, los poderes reales quieren más caña. Además de los rojazos podemitas, sobran también los catalanes y los vascos, y las mujeres, claro, que han votado izquierda en más de un sesenta por ciento. No se les puede dejar solas.

Creo no equivocarme si digo que reflexiones así han pasado estos días por la cabeza de Núñez Feijoó y su cohorte, obligados a soportar desde el 23 de julio las broncas que les llegan de sus indignados tutores desde yates fondeados en calas ibicencas o desde suntuosas mansiones veraniegas. En el PP no saben cómo justificar ante sus dueños, los que nunca se presentan a las elecciones y siempre quieren ganarlas, que no fueron capaces de conseguir los votos suficientes para gobernar. Por eso andan de un lado para otro, tres semanas ya, como pollos sin cabeza negando la realidad, resistiéndose a admitirla, convirtiendo en patéticos manotazos su manifiesta desesperación.

Hemos triturado a la izquierda pero teníamos que haberle dado menos cancha a Vox, piensan ahora. Por eso han metido la directa para acabar con ellos y recuperar sus votos si hay repetición electoral. Lo intentarán. Teledirigidos por sus mentores desde el mismo domingo 23 de julio, los ganadores-perdedores de las elecciones pondrán toda la carne en el asador para intentar subvertir la legitimidad democrática con parecidos procedimientos a los de los mejores tiempos del bipartidismo, procurando a su vez que no se les vea demasiado la patita ultra, que hay que quedar lo mejor posible con Europa.

Quieren el poder, el manejo de la economía, de los presupuestos, de las decisiones importantes en materia de política sanitaria y educativa, necesitan controlar la gestión en Interior, Justicia y Exteriores, atar en corto la política energética, mantener unas buenas relaciones con la iglesia católica, que la monarquía continúe siendo referente indiscutible… Esas cosas no pueden estar jamás en manos del rojerío ni de los independentistas.

Estos días previos al jueves 17 de agosto, fecha en la que se conformará el nuevo Congreso de los Diputados, conoceremos hasta dónde han llegado las conspiraciones veraniegas para intentar torpedear el resultado de las urnas. El peligro es el PP, no Vox, mira que lo ha repetido veces Rodríguez Zapatero y parece como si no acabáramos de creérnoslo. El PP y sus jueces en el Constitucional, claro, haciendo horas extras veraniegas para torpedear posibles pactos de gobernabilidad tras decidir bloquear el recurso de Puigdemont donde solicitaba anular su orden de arresto. El PP y la Junta Electoral Central, rechazando la revisión de 30.000 votos nulos en Madrid...

Veremos hasta dónde quieren llevar su resistencia peperos, voxeros  y tanto desesperado compañero de viaje como tienen a su alrededor, hasta acabar admitiendo lo inapelable: que una mayoría clara de ciudadanos legitimó el domingo 23 de julio a los parlamentarios suficientes para impedir que el PP llegue al poder con los votos de los fascistas, para frenar en seco la vocación derogadora de Feijoó y para conseguir que leyes que significan libertad y conquista de derechos básicos no solo mantengan su vigencia y se apliquen con rigor, sino que se pueda continuar peleando para mejorar la vida de quienes más lo necesitan. Somos muchos más los que queremos una España moderna, progresista y multicolor. A ver cuándo lo entienden.

J.T.J.T.

Por favor, ¡que vuelva el periodismo ya!

 

¿Dónde está aquel espíritu periodístico que se mamaba en los periódicos y revistas de antes, aquellos jefes que te decían vete a la calle y no se te ocurra volver hasta que no traigas una buena historia?

¿Dónde están los Enrique Vázquez de ahora, dónde los jefes como él, que siendo director de informativos de tve confiaba en nuestro trabajo y pocas veces, o ninguna, lo revisaba antes de la emisión?

¿Dónde están los José Antonio Plaza de ahora, que cuando fue mi jefe en Antena Tres de Radio, nos daba las instrucciones por la mañana temprano para trabajar los temas asignados y, a partir de ahí, ya solo veía el guión cuando iba a leerlo en antena y lo hacía palabra por palabra, tal y como se lo habíamos escrito?

¿Dónde están los Martín Ferrand de ahora, un señor de derechas, sí, pero sumamente respetuoso con el trabajo de sus reporteros, a quienes nos decía que lo único que le importaba es que a él no le tuvieran que sacar los colores porque un reportaje nuestro no estuviera suficientemente verificado y contrastado?

¿Dónde están los José Antonio Gurriarán de ahora para quien, como director, su preocupación máxima era no defraudar al lector y siempre te animaba a sacar lo mejor de ti cuando estabas trabajando en un tema?

¿Dónde están los Álvarez Solís de ahora, quien dirigiendo una revista como Interviú, y con el reconocimiento que ello comportaba, no se le caían los anillos por ir a declarar ante los jueces cada vez que un reportero suyo se metía en un charco?

¿Donde están los Vázquez Montalbán de ahora, que nos enseñen en la facultad a diferenciar entre una noticia y un rumor, que sean tan rigurosos para publicar una información como empecinados defensores del punto de vista propio a la hora de escribir una columna de opinión?

Dónde están los Darío Giménez de Cisneros de ahora, que como director ejecutivo de Interviú no tenía reparos en tirar una información a la basura, por mucho que hubiera costado elaborarla, si tenía la más mínima sospecha de que contenía inexactitudes?

¿Donde están los Josep Pernau de ahora, quien tanto como director de diario o como profesor en la facultad dejaba siempre bien claro que un periodista tiene la obligación de ir a los sitios donde están pasando las cosas, ver bien, oír mejor, preguntar a los testigos y solo entonces ponerse a redactar una información?

¿Dónde la Anna Balletbó de ahora quien, a pesar de dedicarse a la política, nos enseñó discernir entre política y periodismo e insistía mil veces en que jamás se debe confundir ni mezclar nunca una cosa con otra?

¿Dónde están los Martínez Albertos de ahora, enorme profesor con la humildad suficiente par aclararnos que lo que nos enseñaba era teoría, que él no había ejercido el oficio, y por eso nos dejaba cancha libre para que complementáramos sus enseñanzas con nuestras experiencias propias, ejercicios de prácticas que nunca olvidaremos quienes fuimos sus alumnos?

¿Dónde están las Mar Fontcuberta de ahora, también teórica ella, pero defensora de la veracidad, la verificación, el carácter de servicio del oficio periodístico, dónde están?

¿Dónde los Miguel Ángel Bastenier, con su mala leche entrañable, transmitiendo con cada gruñido sabiduría y esfuerzo por mejorar?

¿Dónde los Josémarías Izquierdo, siempre minuciosos y tolerantes con las debilidades y los fallos, pero jamás con las trampas de los listillos?

¿Que diría ahora Juan Teba si pudiera presenciar la deriva de antiguos compañeros suyos a los que enseñó a hacer bien las cosas, qué diría si pudiera ver la cara dura que esos mismos le echan ahora a la vida y el antiperiodismo que practican?

¿Dónde la Margarita Landi de ahora?, con su pipa y su seiscientos pateándose las comisarías de toda España, documentándose a fondo sobre cada crimen del que escribía, hablando con todo el que podía y no escribiendo nunca nada que no hubiera contrastado antes? ¿Qué diría ahora ante quienes se dedican a hablar y escribir de sucesos con desvergüenza, sensacionalismo y falta de respeto a las familias de los muertos?

¿Qué diría Pere Oriol Costa, con la mejor cantera que supo crear en Tele/eXprés, si comprobara que todo aquel espíritu de respeto al ciudadano con el periodismo que se practicaba entonces, prácticamente ha desaparecido?

¿Qué diría Josep María Cadena, que siempre nos infundió el amor al dato, a la comprobación, a la búsqueda en los archivos, a las fechas, y que no consentía que se titulara con inexactitud, ni que se emplearan adjetivos o juicios de valor en las informaciones?

¡Que debe estar pensando Paco Basterra de los canales de información continua, de los debates, de las tertulias actuales, con el amor y la exquisitez con la que él puso en marcha la parrilla de programación de CNN+

¿Qué nos ha pasado?

¿No nos da vergüenza el periodismo que estamos haciendo?

¿No nos parece a todos que esta deriva en la que hemos ido desembocando tiene que tener fecha de caducidad más pronto que tarde?

Por favor, que vuelva el periodismo ya!!!

**

NOTA 1. Este artículo está inspirado en reflexiones mías durante la procesión laica a la que asistí días atrás por el cementerio civil de Madrid, tras la despedida definitiva a Ramón Lobo. Siguiendo sus instrucciones y con Nieves Concostrina como maestra de ceremonias, íbamos depositando en tumbas como las de Carmen de Burgos, Almudena Grandes, la Pasionaria o Giner de los Ríos las flores de las coronas que le habían enviado a nuestro amigo reportero recién fallecido. La presencia de muchos buenos periodistas hoy ya ancianos, retirados desde hace bastante tiempo pero que acudieron allí y formaron parte de la nutrida comitiva, fue lo que me indujo a hacerme parte de las preguntas que dejo escritas más arriba.

NOTA 2. Por cierto, el periodista Pablo González Yagüe lleva ya más de 500 días encarcelado en una prisión polaca. Es bueno recordarlo –y denunciarlo- cada vez que se pueda.

**

Publicado en la web de Canal Red

Aquel discurso del rey en octubre de 2017

En el hit parade de los discursos políticos pronunciados durante los últimos tiempos en España, existe uno que ocupó en su día lugar preeminente y que recobra jugosa vigencia en este agosto de falsa calma chicha, en este verano de conspiraciones y cuchillos largos en el que quizás estemos viviendo uno de los momentos políticos más complicados desde que finalizó la dictadura.

El verano suele ser tiempo de relecturas, de recopilaciones musicales o cinematográficas donde títulos de años atrás vuelven a ponerse de moda, así que en esta época de pactos políticos que buscan conseguir la investidura que permita gobernar los próximos cuatro años, una pieza como el discurso que Felipe VI pronunció el 3 de Octubre de 2017 quizás sea oportuno incluirlo también entre los remakes estivales de la temporada.

Casi seis años después, aquel discurso de setecientas palabras escasas adquiere de nuevo suma importancia. Sobre todo porque partidos políticos catalanes protagonistas en aquel entonces del 1-O, tan demonizados y fustigados por Felipe VI en su discurso de dos días después, figuran entre quienes tienen en sus manos a fecha de hoy la gobernabilidad del Estado. Dentro de pocos días, una vez se constituya el parlamento el próximo 17 de agosto, el monarca está obligado a recibir y escuchar, antes de proponer candidato para la investidura, a los representantes de aquellos mismos partidos a los que en su momento puso a caldo.

Si él ha olvidado los términos en que se expresó por entonces, nosotros no. 

Aquí dejo el vínculo donde se puede volver a leer el discurso completo, y a continuación me permito resumir algunas de las perlas que el jefe del Estado soltó en aquel ya histórico discurso del 3 de octubre de 2017:

- “Buenas noches, Estamos viviendo momentos muy graves para nuestra vida democrática.

- Determinadas autoridades de Cataluña, de una manera reiterada, consciente y deliberada, han venido incumpliendo la Constitución y su Estatuto de Autonomía.

- Han demostrando una deslealtad inadmisible…
…han quebrantado
…socavado la armonía y la convivencia
…menospreciado

…conducta irresponsable
…inaceptable intento de apropiación de las instituciones históricas
…se han situado totalmente al margen del derecho y de la democracia.

- Han pretendido quebrar la unidad de España y la soberanía nacional.

- Esas autoridades han menospreciado los afectos y los sentimientos de solidaridad que han unido y unirán al conjunto de los españoles.

- Esas autoridades, de una manera clara y rotunda, se han situado totalmente al margen del derecho y de la democracia.”

***

Hasta aquí las lindezas desgranadas por “su majestad” en la parte del discurso dedicada a lo que podríamos llamar “el diagnóstico”. Ahora vienen las admoniciones:

- “Por todo ello y ante esta situación de extrema gravedad…

- Sé muy bien que en Cataluña también hay mucha preocupación y gran inquietud con la conducta de las autoridades autonómicas. A quienes así lo sienten, les digo que no están solos, ni lo estarán; que tienen todo el apoyo y la solidaridad del resto de los españoles.

- Termino ya estas palabras, dirigidas a todo el pueblo español, para subrayar una vez más el firme compromiso de la Corona con la Constitución y con la democracia, mi entrega al entendimiento y la concordia entre españoles, y mi compromiso como Rey con la unidad y la permanencia de España.”

A ver: “Mi entrega al entendimiento y la concordia entre españoles”, dijo textualmente, ¿verdad? Imagino que entre esos “españoles” deberían estar incluidos también los dos millones de ciudadanos catalanes a quienes ignoró en su discurso, y a cuyos líderes llegó a acusar de “deslealtad inadmisible”. Sí, ya sé que ahora son menos los votantes de partidos independentistas, según los resultados de las elecciones del 23J, pero sus representantes políticos, a quienes acusó de “conducta irresponsable” continúan estando ahí, catorce escaños en el Congreso, y no solamente tiene el rey que hablar con ellos estos días, sino que además ha de tener en cuenta tanto su opinión como los pactos a los que estos lleguen con otros partidos si quiere que la gobernabilidad del país sea factible.

La sombra de aquel discurso de octubre del 17 planeará todo este mes de agosto de 2023, y puede que algún tiempo más, por el palacio de la Zarzuela. Voy a ir preparando las palomitas.

J.T.